Где поворот замыкается в тот же круг,
Утро тянется к следующему утру,
Корень к корню, рука к руке,
Слово в пространстве — к слову на языке.
Как возможно быть там не навсегда,
Как ходить по асфальту, когда
Внутри — бурлит руда, и снаружи — руда?
Так, — отвечает кто-то, — как будто ты
В жизни, отстоящей от высоты,
Порхаешь, будто боинг на трех крылах,
Смелость твоя — одновременно твой же страх,
Шаг назад — одновременно шаг вперед,
Тождество — прямая и поворот.
Слышишь, как внутри тишина орет?
Закрывает рот, открывает род.
Да, — говорю, — и язык продолжает род.
Анастасия Афанасьева